Literatura

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Poemas del escritor venezolano Ender Rodríguez

Ender Rodríguez (San Cristóbal – 1972) es un escritor y artista multidisciplinario de Venezuela. Es licenciado en Educación Integral. Ha publicado: Cantos del origen (2001, CONAC); El sofá de Beatrice (2006, CENAL); Primavera cero (IPASME, 2007); Creactivo I (BARIQUÍA , 2007); Rabo de Pez Nuevos idiomas en la creación formato e-book (FEUNET, 2014), Ex sesos y asa res Borrones para textos no tan perversos (CENAL, 2016), El Blues de la Parca cuentos grotescos (AMAZON, 2017) y Creactivo II (AMAZON, 2017) entre otras publicaciones en internet y en físico como coautor. Puedes revisar más sobre su escritura en su blog personal.

Les dejamos a continuación tres poemas de su selección:

 

(1)

MI CORAZÓN SE LLAMA  J.A.C.K .

A Caupolicán Ovalles            

 

Mi corazón es frío y virulento

como John Wayne

dramático como novela de James Joyce

y no es sólo ebrio como hojilla en cueros

ni pálido como huracán en sequía

 

Mi corazón es un peregrino lento

una fiesta de bichos perversos y alegres

en su arrabal de lodo

suele salirse de sí

entrar a un volcán

y amanecer de verrugas

es un solitario peluche de morfina

una supernova, sin corazón ni diástoles a tiros

gravita mi hermoso caníbal eyaculando brea

es un rey de Sade, un Water Gaga, un aguacero de azufres

se enferma de a ratos y vive pensionado

en una granja de átomos y chupacabras

 

Mi corazón es más que mis sesos y medio  hígado

es un tiro-fijo con chorizos agrios en plan de guerra

bebe aire a mediodía para su tos

come estrellas tibias de T.V.

pasa su propio noticiero

se incendia a menudo

como bufón de siglo IX

 

Mi corazón puede ser dulce como orín de flor

tiene demasiados árboles en sus hoyos negros

es un vino de amapola un elixir de lenguas y sangre

es un bombeador de incontinencia y tiene 17 cerebros

es un pulpo

sin ojos boxea cruzando la aurora añil

 

Mi corazón amada –mía-

a veces sufre de Tripofobia

es un diapasón de gasolina

y agujas

pero debes saber,

Amada -no tan mía-

mi corazón, adrenalina punk

no te ama tan cabrón

como la lava en una cabra hueca

de big bang

 

 

(2)

POEMO

A Ezra Pound

 

Mi poema debería decir se dio diez tiros el “Narco de los soles”

o convulsionó de verbos y uvas la muerte

 

Puedo escribir vivir es atragantarse de avispas

al no escribir

tener hoyuelos en los pedales de las manos

para no dejar de escribir, no es morir

 

Otro poema diría que rimar hambre con huevos

no daría altura ni metáfora al asunto

 

No puedo escribir infinita carne

si los huesos suenan como ruletas rusas

en el espinazo del cuervo en una palabra

 

Palabreo

si no sé a cuál quién ni cómo se estrellarían

las consonantes en los tsunamis del cráneo

 

Mi poema debería no ser un poema

de esos que no pueden ni venderse en un bar

podría quizás

acostarse sobre sí misma

esta escritura violenta

como el peor de todos los malos poemas

 

 

(3)

USTED

A María Ruíz

 

Saque la piel de su lugar

y lávela cómodamente con neón

Póngala a secar como un espíritu

de juguete.

 

Si le gusta o no le gusta

la suspensión

no es mi problema.

 

Vea entre dientes

un mundo bajo y sobre otros.

 

Sienta la estela

Microeléctrica.

 

Sea una chispa

de  inevitabilidad

o un mal de ojo

de trillones de dudas

miltilineales.

 

Azótese los oídos

con los pies de su alma.

 

Extorsione

con escrúpulos de moscas.

 

Siéntase

como un infraleve polvillo cósmico.

 

Toque su órgano

en schock

predeciblemente melancólico

pensando en la secuencia Fibonacci

desnuda.

 

No se pase de listo

con sus huesos.

 

¿Cree usted que es una paranoia de nubes o algo así?

 

Persígnese

las arrugas

y déjelas en paz.

 

Deje de oler

a quimio

a las 4 AM.

 

No vuelva a lamer

la sección áurea

de la telepatía

del pubis.

 

Y en definitiva

no blasfeme

al infinito.

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